MMXIV

De nuevo un final
en verso libre,

sin apenas percatarnos

-o aunque apenas me haya percatado-.

Hemos visto tanto en un puñado de meses,

hemos sentido tanto,

que ahora la línea vital no tiene altibajos

sino rizos pronunciados

adornando las costuras.

Hace un año él y yo ardíamos

por distintos motivos,

y hoy,

después de que sus ojos ya no piensen igual,

después de que recoger los destrozos,

después de besar la razón

por  no haberla visto antes,

es música el crepitar del fuego,

porque hemos ardido juntos

y vuelto a nacer.

Cómo no

trescientas sesenta y cinco lunas se visten de lecciones,

de rostros con dolor y gestos compasivos,
de personas que te tienden la mano 
       aunque la pierdan después,

de cuerpos que no saben qué va a ser de ellos

ni les importa,

porque tienen rabia en vez de huesos,

y sólo respiran su aire

creyendo no ahogarse así.

Lo siento,

os ahogaréis.

Trescientos sesenta y cinco cielos azul turquesa,

marino,

grises.

Defectuosos, como uno mismo.

Aunque si tu familia no se limita a tu sangre,

si no cuentas a los tuyos

con los dedos de las manos,

los defectos son tolerables

y hasta perder el norte cobra sentido.

No, eso no,

el norte jamás perderlo,

con sus refugios y su oxígeno,

con su gente, su verde,

su sidra, su aroma.

Me llevo a la espalda

fortuna en abundancia,

un par de golpes de realidad,

y los ojos bien abiertos,

además de poesía bajito

y en secreto;

lluvia para mi jardín.

Gracias.